Собрание стихотворений замечательного томского поэта и прозаика, члена Союза писателей России СЕРГЕЯ ЯКОВЛЕВА «И ПОВЕЕТ, КАК ПРЕДАНЬЕ…» вышло в свет в томском издательстве «Красное знамя» в 2010 году к 60-летию поэта.
11 сентября 2025 года СЕРГЕЙ КОНСТАНТИНОВИЧ ЯКОВЛЕВ (род. 11 сентября 1950 года, село Воронина Пашня, Асиновский район, Томская область, РСФСР, СССР) отметил свой 75-летний юбилей.
В предисловии к сборнику «И ПОВЕЕТ, КАК ПРЕДАНЬЕ…» известный русский поэт Владимир Костров, руководитель семинара и наставник томского поэта в Литературном институте имени А.М. Горького в Москве, написал:

«К стихам Сергея Яковлева надо прислушиваться, как к шелесту листьев или поющему роднику. К ним надо приглядываться, чтобы увидеть тайную красоту родного пейзажа. В них «пахнет Русью», полевыми цветами и дикой ягодой. Словом, они часть простодушной, но глубокой и вечной народной жизни.
Мы в столице почти оглохли от гремящей и лязгающей модернистской стилистики и бесконечной череды тёмных взаимоисключающих смыслов…
Стихи Сергея Яковлева не требуют литературоведческого пояснения, они душевны и ясны и существуют «по факту». Они в хорошем смысле биографичны. В них «малая родина» естественно олицетворяет «большую». Они трогательны и возвышенны».

Столичный поэт-наставник оттенил как главное – сдержанность в чувствах, экономию в словах.

Сергей Яковлев – поэт из тех, чьё творчество принято относить к «тихой лирике». Но он не живописец деревни, а предпочитает пейзажные зарисовки.

* * *
Мятным дышится, закатным…
Солнце, здешнее пока,
Снизу блеском силикатным
Обливает облака.
 
На лугах совсем росисто.
Отсыревший до небес,
Воздух глушит нежность свиста
Там, где птицы… там – где лес.

Всё – от лютика до клёна –
Даже в пору темноты –
Принимает неуклонно
Августовские черты.
 
Мир загадочно негромок,
Столько дум в душе и вне…
Просижу я до потёмок
На осиновом бревне.

«В мощном русле великих токов
Каждый малый означен ток.
Если ты не в числе пророков,
Будь понятный простой цветок».

«К вселенской взывая родне,
Уже ничего не решая,
Мы прахом осядем на дне;
Для жизни – беда небольшая.
Она не протянет нам рук,
Лишь песнь её ярче взовьётся,
Когда человечество вдруг
По глупости за борт сорвётся».

«И ничего-то нет хмельней,
Доверчивей и полновесней
Малопонятных юных дней,
Воссозданных вечерней песней».

«Тяжело возвращается слово
После дней бесконечных немых.
Без его золотого покрова
Вместо сердца окажется жмых.
Это хуже, чем землетрясенье,
Чем в буране ночном на коне...
Как незримая твердь, как спасенье,
Возвращается слово ко мне».

«Час мечты глубок и фиолетов...
Прямо в душу метит соловей!
Тьмы и тьмы очнувшихся поэтов
Закипают лирикой своей.
В добрый путь, рифмующие совы,
Через ночь, до розовой межи:
Задвигайте крепкие засовы,
Чтобы настежь — окна в миражи.
Чьи-то души в радужных оправах
Вам сплетут подобие венка...
В час мечты, настоянный на травах,
Расцветает лучшая строка.
Кто же сердцу шлёт её? Откуда?
Это очень тайно и темно.
В ней не меньше свежести и чуда,
Чем в сирени, дышащей в окно.
День подгнивший моросью намокнет,
Или в полночь хлынет снеговей, —
Но в стихах вовеки не умолкнет
Прямо в душу бьющий соловей».