АЛЕКСАНДР ПУШКИН

ОСЕНЬ (отрывок)

... И забываю мир – и в сладкой тишине
Я сладко усыплен моим воображеньем,
И пробуждается поэзия во мне:
Душа стесняется лирическим волненьем,
Трепещет и звучит, и ищет, как во сне,
Излиться наконец свободным проявленьем –
И тут ко мне идёт незримый рой гостей,
Знакомцы давние, плоды мечты моей.
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы лёгкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута – и стихи свободно потекут...

 

***
Неоконченное стихотворение в октавах, написанное Александром Пушкиным в 1833 году. 

СЕРГЕЙ МАКСИМОВ
Томск

С годами
стало просто понимать,
что под ногами,
что явилось Свыше…
И дар поэта –
вовсе не слагать,
а Богом
предначертанное
слышать…
(«Есенин»).
 

                      Фариду Тугушеву

 
Мной понято, наконец,
кто истинный друг, кто учитель.
Творчество дал Творец.
Искусство даёт искуситель.
Стихи беспощадно рву,
плащ сбросив дилетантизма.
Но как прийти к мастерству –
и избежать цинизма?
 
 

ЕЛЕНА КЛИМЕНКО
Томск

ещё не вытряхнут подстрочник
от пыли, слёз и многоточий
ещё в нём сыро и темно
не в кристаллической решётке
слова живут, а в дней подшёрстке
бормочут что-то там сквозь сон.
сочатся ветреной капелью,
струятся лиственною кучей
пока сойдутся в ручьи – реки,
впадут в моря и океаны…
пока накопятся в достатке
и испарятся чьи-то пренья,
и, наконец, – в сухом остатке –
напишется стихотворенье.



НИКОЛАЙ ИГНАТЕНКО
Томск

Выйти б в жизнь из подполья вчерашних наитий,
не бояться сегодня тобой совершенных грехов!
Жаль, что в жизни был меньше со мной происшедших событий,
как значительно больше придуманных мною стихов...


О РЕМЕСЛЕ

Смущаюсь любопытства – вот чудак!
Жить узнаваемым – искусство.
Любовь – пренебреженье. Не пустяк.
Как в домино значенье: «пусто-пусто».
 
И говорю не знающим меня:
я бы хотел, чтоб вообще не знали.
Душа моя, себя же леденя,
равновелика облику печали.
 
Перебирая старые листы,
я горький запах чувствую полыни.
О, одиночество! Являешься ли ты
лишь оборотной стороной гордыни?
 
А правды нет. Есть кивер, есть седло,
есть пистолеты. Мчаться до заставы.
Дуэль за честь, за жизнь, за ремесло!
Коли хотим величества и славы. 
 

БУКВЫ 

Стихотворение публикуется впервые

Живу один. Но мне ещё доступны
не только баня, печка и дрова.
Сажусь за стол и вспоминаю буквы,
которые слагаются в слова.
 
Слова послушно забегают в строчки,
а строчки поглощает интернет:
мол, нелегко живётся одиночке,
и вообще – на свете счастья нет.
 
Лишь только солнце зимнее лениво
покажет иногда свое лицо,
чтоб я ему навстречу торопливо
в пимах и шубе вышел на крыльцо.
 
И по-крестьянски распахнув шубейку,
впустил его лучи себе на грудь,
чтоб не клянуть судьбу свою индейку,
да и тебя, подружка, не клянуть.
 
Забыла и, наверно, не приедешь.
Ты женщина – и что с тебя мне взять?
Но всё-таки, надеюсь, что сумеешь
стихи, что написал я, прочитать.
 
Мне важно знать, что ты жива и чтима,
а кто там в сердце нежится твоём –
неважно мне. Здесь мною ты любима,
и мысленно мы здесь живем вдвоём.
 
Тем более, что мне ещё доступны
не только снег, лопата и дрова.
Я рад, что мне ещё доступны буквы,
которые слагаются в слова!




БОРИС БОЛЬШАКОВ
Томск – Санкт-Петербург

НЕ БУДИТЕ СПЯЩЕГО ПОЭТА!
 
Не будите спящего Поэта!
Вы потом не сможете уснуть!
Он от пробужденья до рассвета
будет прославлять небесный путь.
 
Он начнёт искать перо, бумагой,
в муках измочаленной, трясти,
бить воображаемою шпагой
по врагу – любимую спасти!
 
Он на каждый случай знает рифмы,
если же не знает, то найдёт.
Он всегда придумывает рифы
там, куда корабль свой ведёт.
 
Не будите спящего Поэта!
Он попросит строчки оценить,
но не примет доброго совета
что-нибудь немного изменить.
 
Он упрям, порывист, безнадёжен.
Он обидчив, странен, горделив.
Он готов достать клинок из ножен,
чтобы доказать ничтожный миф!
 
Для него тесна Земля-планета,
он на облака способен сесть.
Не будите спящего Поэта.
У него ещё гитара есть!


СОБИРАЯ МОЗАИКУ СЛОВ…
 
Он хотел тишины, но когда оставался один,
поддаваясь напору навязчивых вирусных строк,
брал гитару, варган, барабан, ксилофон, тамбурин…
Он хотел тишины, но молчать почему-то не мог.
 
Разбирая свой почерк на жалкой равнине клочка,
как всегда, поутру становился безжалостно строг:
всё бросал, а потом перед зеркалом пил «вдвоечка»,
вырывая из ночи лишь несколько ломаных строк.
 
Закрывая глаза, собирая мозаику слов,
он хотел, чтоб его не касались, хотя бы часок.
Но отчаянье, страх от внезапно свободных часов
наносили удары, сбивая то с ритма, то с ног.
 
Не умел рисовать, но стихи не беднее картин
он старался писать, озираясь на каждый «мазок».
Муж, отец, музыкант, в то же время – он полный кретин,
потому, что он счастливо жить почему-то не мог.



АНАСТАСИЯ ГУБАЙДУЛЛИНА
Томск – Санкт-Петербург

* * *
Не то… Опять – не то… Бумажный ворох,
Что я безрезультатно извела,
Когда-то был деревьями, которых
Теперь в моей печи сожгу дотла.
Стволы и крону, исписав, кидаю
В огонь, в огонь, безжалостно, подряд,
Увы, нисколько не опровергая,
Что рукописи в печках не горят.
Поскольку были б рукописи, те бы
Всю жизнь дышали пламенем в висок,
А это, к сожаленью, только тени
Проглоченных, невысказанных строк.
А если б было дерево? Стояло,
Прибежище прохожих и ветров.
И тихо б, ненавязчиво сказало
Всё то, на что мне не хватает слов.



ОЛЬГА КОРТУСОВА
Томск

«не у шубы рукав» (поговорка)

Но, начиная с рукава, растёт, пушится мехом шуба,
так подбираются слова – друг-другу радостны и любы,
И вот уж шуба – шубам всем на зависть и на загляденье,
и речь – рекой, во всей красе – итог упорного раденья.
И ты замёрзших одари, согрей под этой тёплой шубой,
Стихами счастья говори, целуй стихи словами в губы.



ТАТЬЯНА ПРОКОПЬЕВА
Томск

* * *
Я знаю, у поэта
Всегда одна забота:
Он с ночи до рассвета
Обожествляет что-то…
Пылинку, незабудку
В лучах закатных, или
Ноктюрн играет в шутку
На семиструнной лире.
С улыбкой Дон-Кихота
Бредёт по белу свету,
И превращает в ноты
Ожившие предметы.
Когда рассвет, зардея,
Рассыплется и стает,
Мелодия, как фея,
По комнате гуляет.
 

Автор идеи и редактор проекта 
Виктория Левашева
21 марта 2021 года