НИКОЛАЙ ИГНАТЕНКО
ИЮЛЬ
Клочки тумана поплавок скрывают
лишь изредка, чтоб оживить сюжет,
в котором, может рыба проплывает
и думает: клевать ей или нет.
Раздумала. И сам с собой судача,
тру между пальцев сорванную сныть.
Ах, жизнь моя - редчайшая удача -
ведь так легко могло тебя не быть!
А так - речная заводь, утро, лето.
Сегментик солнца вспыхнул за рекой.
И все дано тебе задаром это,
осталось только сделать шанс судьбой.
НА РЫБАЛКУ
Туман. К воде ведущая тропинка,
по щиколотку топящий песок.
Июль, рассвет, деревня Половинка
и Обь, река великая, у ног.
А под лопаткой сладкие мурашки
от предстоящей зорьки внутрь идут,
а полы не застегнутой рубашки
как флаги, отдающие салют.
И вот я на реке, несущей к богу
себя дождями налитой по край.
А сам Господь, даруя мне дорогу,
как посуху ведет в туманный рай.
* * *
Был ужас двухнедельного дождя,
кипело в каждой луже как в кастрюле,
вода во все въедалась не щадя.
Происходило это все в июле.
Спасал шатер, провисший словно цирк,
ряд столиков, залитые сиденья,
угрюмый бармен, стойки тусклый цинк
и ожиданье чуда появленья.
Но, видимо, опять ты не придешь.
Я встану с неуютного сиденья,
на стойку брошу сиротливый грош
и молча в дождь шагну из заведенья.
Пойду без цели как бездомный пес,
дрожа от одиночества и стужи
и чувствуя в душе такой мороз,
что по пути затягивает лужи.
КУПАЛЬНЫЙ СЕЗОН 2018-ГО ГОДА
Дожди в июле могут сжить со света.
С природой не поспоришь, не резон.
Обидно только, в середине лета
купальный наш закончился сезон.
В июне было жарко, как в Сахаре,
вода прогрелась, плавали всерьёз
в Томи, в озёрах, да ещё мечтали
купаться до тех пор, пока мороз.
Но размечтались, видимо, напрасно,
и чуда не бывает, жди - не жди.
Июль и август были так ненастны,
что помнятся теперь одни дожди.
Особая отметина погоды
по сути только тем и хороша,
что на печальный тихий плач природы
невольно реагирует душа.
и мы под шум дождя по дачной крыше,
забившись на диване в уголок,
покрепче прижимались, чтобы слышать
бегущий по телам друг друга ток.
И что теперь река нам и озера,
вода и так присутствует везде.
Я в чем-то важном вам признаюсь скоро
и напишу, хотите, на воде.
Я благодарен этому сезону
дождем меня притиснувшим к тебе.
Как радугу к крутому небосклону
твою к моей приколотив судьбе.
22.11.2018
ЕЛЕНА КИРИЛЛОВА
ИЮЛЬ К ЗАКАТУ…
1.
И вроде нет на свете стран,
Где нет хребта Хамар-Дабан...
Юрий Визбор
Из ночного окна я смотрю на хребет,
Без которого стран – представляете – нет,
Как об этом пропел всеми признанный бард,
Знавший множество географических карт.
Опускается тьма на волнистый хребет,
Бьёт в глаза фонаря одинокого свет.
Где-то поезд идёт, и колёса стучат,
Вовлекая неспящих в бессмысленный чат,
Где слова – ни о чём, важен только настрой,
Показавшийся нам поначалу игрой.
Но Хамар-перевал, по-бурятски «Дабан»,
Предо мною стоит: не мираж, не обман.
2.
Заплету я косу «крокодилом»,
Да пойду по улице гулять,
Всё туда, где прежде не ходила,
Где машины местные пылят,
И случайно встреченные люди
Улыбнутся, мимо проходя.
Не хочу загадывать, что будет,
Разве только – не было б дождя.
А случится водоизлиянье –
Всё равно картину бытия
Не нарушит, в этом состояньи:
Вроде я – а всё-таки не я.
3.
Всю ночь стеною лил и плакал,
И льёт, и плачет до сих пор.
Боюсь, туристская палатка
Такой не вынесет напор,
И припозднившийся прохожий
Не сможет свой продолжить путь.
Но тем, кто скрылся в доме, тоже
Не удаётся отдохнуть.
Бельё от сырости намокло,
И неприветлива кровать.
А дождь с размаху бьёт по стёклам,
И не намерен уставать.
Идёт-гремит далёкий поезд
Через дожди, через туман:
Твои невзгоды – только повесть,
Их не хватает на роман.
4.
Жёлто-белые мордашки
Сквозь решетчатый настил:
К небу тянутся ромашки,
Набираясь новых сил.
Где их взять – среди сплетенья
Шпал, камней и рельсов? – Да,
Неуютно жить растеньям:
Мимо ходят поезда –
По железным по дорогам,
Как, бывало, корабли,
Груз везут согласно срокам
В точки разные Земли.
Покрывает расстоянье
Голос девушки – устал,
Объявляет, мол, вниманье,
Вышел к станции состав;
Все нечётные – на запад,
Чётный поезд – на восток.
Слышу звук его и запах,
Оперевшись на мосток,
Где цветы, терпя лишенья,
Как дневальный на посту,
Нам, живущим, в утешенье
В скудной насыпи растут.
5.
Леса и горы вперемежку,
Поляны, поймы и луга,
И туч тяжёлых перебежка,
И водоёма берега –
Всё наполняет восхищеньем
Перед явлением стихий,
И я у них прошу прощенья,
Что не о том пишу стихи,
Хотя могла б, как живописец,
Картину мира отразить.
Слова рассыпались, как бисер:
Я собираю их на нить,
Но чувство не передаётся
Значеньем слова – ну и пусть.
Бежит собака и смеётся,
И я собаке улыбнусь.
6.
Июль – к закату, я – к рассвету,
Не дожидаясь трёх часов.
Охранник-пёс гуляет где-то:
Не запирают на засов.
Гуляет где-то пёс-охранник,
Я никого не разбужу.
И поселковой тихой ранью
Одна из дома выхожу.
Рассветный шар встаёт над сине-
Свинцовой плоскостью воды.
На берегу следы скотины,
И цепью – чаячьи следы.
8-15 июля 2019 г.,
п. Утулик, Слюдянский р-н
МАРИЯ КИРИЛЛОВА
ЗАВТРА БУДЕТ ВЧЕРА
В суровом небе самолёт,
вода по стёклам на карнизы,
прошедший день приветы шлёт
и возвращается как призрак.
Дрожит фанерная стена,
гудят расслабленные струны,
моя печаль глядит со дна
души, естественно безумной.
Плывёт кристалл прозрачных слёз
в печи неправильного мира,
великий рёв июльских гроз —
в окно, в стыковочные дыры.
2014 г.
ЕЛЕНА КЛИМЕНКО
ВОСПОМИНАНИЕ О ЛЕТЕ
Июльское выцвело небо,
И зноя расплющенный дым
Стекает с опущенных веток
К полянам в цветах голубых.
И ветер лениво лакает
Осколки от высохших луж,
И коршун, крича, завершает
Свой тонко очерченный круг.
Как будто в тумане деревья,
И солнце за пленкой дрожит,
Лишь мнут тишину над деревней
Упрямые птицы-стрижи…
[Стихотворение было опубликовано в Первомайской районной газете
«Заветы Ильича» в 1979 году. Елена Клименко заканчивала 10 класс]
* * *
Хорошо сидеть у окна в компании солнечных зайцев,
временами впадая в сон и выпадая из сна.
Слушая: свист тюли, скользящей по краям стакана,
хриплое дыхание вентиляторов,
бодрую перекличку собирателей металлолома,
вскрики ласточек, склянки бутылок.
Летняя гармония звуков.
Июль. Концерт до-мажор.
***
Вязкое время июля –
Мухой влипаешь в зной.
Входишь в историю лета
Словно в высокие травы.
Бабочкой, стрекозою
В летний впечатан гербарий,
След оставляешь на пыльной
Местной аллее звёзд.
ОЛЬГА КОРТУСОВА
* * *
Поцелуй бутона розов.
Прираскрывшиеся губы
детски пухлы. Пляшут осы,
шмель ползёт в мохнатой шубе,
деловит и осторожен.
(Ой, как манит запах душный!)
К лепестковой гладкой коже
прикоснулся равнодушно.
Но в воздушных поцелуях
диких роз сокрыты чары
чернокнижника июля
и любви весенней шалость.
Лишь глаза прикроешь, вспомнишь
тишину лесной лагуны,
куст шиповника на склоне,
поцелуев первых юность.
* * *
О, эти белогривые дожди!
Их конница июльскими дворами
на всём скаку проносится, дрожит
от страсти улица, гремят и бьются рамы.
Сбивает с ног, летит водоворот
и, яростно закрученной воронкой,
в колодца ненасытный чёрный рот
уходит, долгой увлечённый гонкой.
И в полной бесполезности зонта
уверившись, по взвихренным протокам
иди босой, и льдинкой сладко тай,
и с тёплым дождевым сливайся соком.
ХАКАСИЯ
Немость моя – немочь.
Выплету ль языком
встречу с закатным небом,
что ощутимо рукой?
Узоры и трещины камня
словами не повторить.
И бессловесна душа во мне
звериная - не говорит.
Эта земля, знаю,
без слов принимает меня,
и так хорошо обнимает
лаской июльского дня.
* * *
Под окнами лютеранской церкви св. Марии в Томске
Там без меня.
Окно открыто - душно.
Орган. А хор высоких голосов
чуть приглушён, как будто сквозь подушку.
и мне отдельных не расслышать слов.
Дверь приоткрыта, на крыльце высоком
играет мальчик, ожидая мать,
и слышится утробный низкий рокот -
дающий о грозе июльской знать.
А крупный дождь прошёлся вдруг и замер,
задумавшись, и вот пошёл опять,
бьёт по железным крышам - под гекзаметром
дома окрестные, окаменем, стоят.
А там орган, и музыка из окон –
прозрачным тёплым мёдом пролилась.
Я караулю каждый звук, я мокну.
Я – вор! И этот всё хочу украсть.
СЕРГЕЙ МАКСИМОВ
ИЮЛЬСКИЙ ДОЖДЬ
Июльский дождик осторожен,
всем ливням, всем дождям в укор
идёт. А лес не потревожен,
и птичий слышен разговор.
Покой царит в его движеньях,
характер спрятан до поры.
Дождинки, шелестя в паденье,
не студят марево жары.
Здесь не осенняя тревога,
не суетливость от весны.
Нет луж унылых на дорогах,
и сладок сон чащоб лесных.
Смывает пыль с чертополоха,
едва-едва качнув цветы.
На сердце грустно, но не плохо.
Нет слёз давящей духоты…
Всем нужен дождь такой, без смуты,
чтобы душа покой брала.
Как в те короткие минуты,
когда вздохнёшь – и за дела.
1983 г.
БОРИС ПЕЙГИН
* * *
Под Собачьим островом в омуте спит водяной,
Пузырится-дышит в цветущей воде хмельной,
У причалов мелькомбината с удилищ наживку ест,
Осетра в три пуда съедает в один присест.
На Собачьем острове густо цветет полынь,
Тонет в протоке пустой предрассветная стынь,
Над кривым фарватером тощей, булыжной Томи
Выбирается красный якорь, июлем сырым томим.
...ржавые баржи по деку в полой воде стоят,
Водяного три года назад пришиб ковшом земснаряд,
У причалов мелькомбината, как прежде, сидят рыбаки,
И, как прежде, с крючков уходят в мутную воду мальки.
10 декабря 2016
ОКСАНА ЧАЙКОВСКАЯ
ТЁТЯ ЗИНА
Принакрылся город пухом тополиным
Словно легкою фатой княжны былинной,
Обернулся белым покрывалом –
Сколько раз такое с ним бывало?
И сегодняшние древние старухи
В детстве жмурились от вот такого пуха,
Что в глаза летел, и застилал им взор…
Сколько лет и зим прошло уже с тех пор?
Залепило память пухом тополиным,
Затянуло серебристой паутиной,
И за белым тонким флером тают люди,
Те, которых на земле уже не будет.
У июля свой характер и повадки,
Все окутать вязким пухом он стремится,
Ну а в жилках тополиных листьев гладких
Вековая память города струится...
Я всегда с приходом вьюги тополиной
Почему-то вспоминаю Тетю Зину.
В волосах её кудрявых, как снежинки
Застревали белые пушинки.
Чуть за пятьдесят – такая малость,
В детстве это старостью казалось…
Помнятся обрывки – та малина
Что несла мне в полном блюдце тетя Зина,
Пирожки ее душистые с картошкой
И какой она была хорошей.
В рамке на стене висел портрет
Довоенный, где ей двадцать лет.
Хороша, как все артистки сразу –
Чернокудра, юна, темноглаза…
Видимо, была неотразимой
В молодости наша тетя Зина.
Золотое, ослепительное лето
В обручальное кольцо мое продето
Словно крылья оренбургского платка.
Пух похож на те платки издалека.
Город наш, как будто на картинке
Нарядился в шали «паутинки».
В доме стареньком меня теперь не ждёт
Тетя Зина уж который год.
Я сама теперь выращиваю сына
Так же, как когда-то Тетя Зина.
Я иду по городу сквозь лето.
Многих, кто в нем жил, теперь уж нету
Но сейчас мне мамины седины
Без конца напоминают тетю Зину.
Чернокудрую красавицу с портрета
Без следа исчезнувшего где-то…
…Залепило город пухом тополиным.
Я сегодня поминаю тетю Зину…
СЕРГЕЙ ЯКОВЛЕВ
ОТ ГРОЗЫ
В жаркой дымке июльского зноя
Вместо леса вдали – миражи.
На заливах купанье парное
Щебетнёй осыпают стрижи.
И прохладно щекочет нам пятки
Травянистое прочное дно…
А потом будут вечером прятки,
Если в клубе не будет кино.
Или разом гроза соберётся,
Извещая гремучим огнём,
Что на головы шумно сорвётся
Мглистый ливень – и, может, со льдом…
Вот тогда упоительной воле
Сразу – крышка, со страхом и тьмой:
Через мост, через лес, через поле –
Бессознательно к мамке, домой!
* * *
Ещё перелески туманом повиты,
Никак на земле не увидеть зари,
Лишь коршун отправит с высокой орбиты
Приветствие: «Здравствуй! Смелее гори!»
В колодезный сон погружаю ведёрко:
С испуганным всплеском очнётся вода.
Но вот на задворках вздохнула кедёрка –
Откуда-то ветер крадётся сюда.
И как же он свеж, холодок дуновенья,
И запахов сырость густа и чиста,
Как будто у солнца ни жаркого рвенья,
Ни сил, чтобы выбраться в наши места…
Как будто бы здесь про июль позабыли,
И он за себя постоять не готов,
Как будто не будет ни пекла, ни пыли,
Ни этих летучих зверей – паутов.
ИЮЛЬ
Тёплый запах пыли,
Дождиком прибитой.
Коршуны поплыли
Солнечной орбитой.
Освятив долину,
Радуга растает;
Ветерок талину
Больше не листает.
И земля хмелеет,
Даже кедры пьяны…
Озерцо мелеет,
Где клюют гольяны.
На корягах ряска,
Впору там свалиться;
Но поодаль – сказка! –
Спелая кислица.
Автор идеи и редактор проекта
Виктория Левашева
Главная страница
Программная деятельность
ВРЕМЕНА ГОДА.
